Encontrar (se)

Ardiendo, quemando cada milímetro de piel, buscando sombra para no enloquecer, tu vida, mi vida, mi Sol Mayor.

como una estrella fugaz que ilumina el cielo rompiendo los esquemas tanta cotidianeidad abrazando el dolor y en tus ojos sólo está la salida.

Siempre estuve sola. Algunos dicen que la soledad es para pocos bien estructurados, amueblados de rutinas y polución laboral o estudiantil. Pero todos estamos solos. Y yo siempre estuve sola. No estuviste vos. Ni la terapia ni la vocación dan cuenta de esta atrocidad. Nadie me lo dijo tampoco, porque siempre estuve sola. Y crecí, refugiada de toda la realidad inconsciente que solo algunos pocos saben convertirla. Todos nos cegamos con las lágrimas y el primer abrazo que figura. Nadie está ahí, ese abrazo tácito es tan hipócrita como todos dando abrazos sin sentido por la vida. Y no hay n a d i e . Ni en las buenas ni en las malas, ni en el consuelo ni en la alegría, ni en tu casa ni en mi casa, ni en las vidas vacías ni en las llenas. Todos nos damos la espalda recíprocamente porque seguro no hubo tiempo, o no tuviste ganas, o las tuviste pero preferiste no hacerlo. Y así la vida va pasando a cientos de kilómetros por hora. Y estamos solos, por todos los momentos que dejamos pasar...

¿Qué le puedo decir al que sufre? El que sufre, agoniza, portador de aquél rostro desgarrador, empobrecido, falto de plenitud.   ¿Qué le puedo decir? ¿Viví? ¿Ama? ¿Reí?  Qué hipócrita el afecto falsamente positivo. Qué hipócrita el que invita a la mesa a beber el vino de la alegría. Qué hipócrita el que no se hunde en Calamaro cuando se entristece. ¿Qué se hace con eso? Esa mochila, con un peso específico incontable, que curva la columna, que duele en cada vértebra.  Se escribe. Esa es la respuesta. Se dibuja cada ángulo redondeado, cada "R", cada "O", cada fantasía se esconde detrás del adjetivo, sustantivo o verbo.  Se escribe porque hay que hablar lo que uno no puede decir en voz alta. Hay que plasmar lo tácito, hay que demostrarse a uno mismo que en la palabra quizás este el momento que abraza sin tener brazos, o sentimientos son corazón.  Quien me dice que la tristeza de escritor no es lo más fructífero, después de una canción, está equivocado,...

Acá estoy, mi amor, sentí mi mano,  mi beso, el calor, acá está siempre la pausa. Cerrá los ojos, abrí el corazón, mirate y mirame, somos poesía, somos canción, todo deriva del verbo. Respirá, sentí,  como si fuera una película en la que sólo corremos por la vereda, y acá estará siempre la pausa. Cuando todo es gris, mi amor, en la bruma de la oscuridad, sentí mis latidos, y todo se esclarecerá. No te aferres, volá, como si todo fuese de nubes, y el cielo infinito, pero acá estará siempre la pausa. No te olvides jamás que acá en casa siempre hay amor, lleno de risa, sin dolor, la pausa en un abrazo y todo es vapor. 

Estoy cansada. Cansada de manifestar mi voluntad sólo en mis pensamientos. Cansada de ver una mariposa y sentirla libre, cuando yo soy igual que ella y no me asimilo ni un poco. Cansada de escucharme todos los días en mi cabeza, rogando algún día ser escuchada por vos. Cansada de ver la Luna y acordarme cuando todo era una mentira y ni siquiera callaba. Cansada de callar, ver y omitir. Si sólo se trata de pifiar y sonreír. Estoy cansada de todas y cada una de las personas que se miran a sí mismas con esos ojos de poder y lealtad hacia su propio cráneo, cuando todos tenemos un corazón que palpita fuerte y dice presente. Cansada de que cada golpe parezca censurado y cada caída esté amortiguada, como si el dolor de chocar no existiera, como si de él no se aprendiera. No se aprende a los golpes, se aprende de los errores, y si caíste, es porque erraste, y si sentiste el impacto vas a poder sentir la felicidad plena cuando te llegue. Estoy cansada de que cada palabra sea tan punzant...